Форумы

Осень. Луч солнца до капли выпит темнеющей комнатой. Его не хватило. Глаз солнца закрылся веком земли. Медлю включить свет. Подхожу к окну, смотрю на остывающий край неба. Холодные фиолетовые тучи жадно поглощают последнее тепло дня. Отворачиваюсь, иду на кухню, щелкаю выключателем - свое маленькое солнце в сто свечей.
Мою посуду. Рукам привычно - глаза не нужны. Глаза - в другом. Чуть прикрою их и вижу окно и последнюю ослепительную точку. С бульканьем проваливается шипящая струя воды. Заворачиваю кран. Тишина. В тишине появляется нить. Это не нить, это трубочка, она выходит из солнечного сплетения и тянется вовне. И в нее что-то втекает, какая-то жидкость, она волнует. Я пытаюсь разгадать, что это. Печаль? Не печаль. Страх? Все-таки первый этаж. Не страх. Беспокойсто? Нет, не оно. Что же это? Не понимаю. Трубочка будто тянет куда-то. И я ощущаю, что это тяга. Тяга к окну. Я подхожу, смотрю, и взгляд растворяется в темноте, теряет свою зоркость и слепнет. Ночь.
"Хватит млеть, - говорю себе строго, - Пора спать". Ложусь. Лежу без сна. Трубочка преобразовалась в пружину, толкает к окну. Еще раз встаю. Подхожу. Вновь теряю взгляд. Отлепляю себя силой. Задергиваю штору. Хватит! Ложись! Ложусь. Лежу.
Засыпаю. Приходит сон. Что я - это я. Что я лежу на кровати. В своей комнате. И смотрю на комнату не со стороны, а именно из себя. Сниться комната. Как она есть. Зеленоватые обои. Платяной шкаф. Туалетный столик с зеркалом. Я свободна и могу рассмотреть каждый предмет. Наконец я посылаю взгляд к окну. И вижу, что штора отдернута. За стеклом ночь. В ней - слабый луч уходящего солнца. Но луч застыл, потому что замерло солнце. Оно остановилось. Я просыпаюсь, или мне кажется, что просыпаюсь, потому что закрытые веки мои становятся прозрачными, и сквозь них я продолжаю видеть комнату. Комната продолжается. Она остается такой, какой я ее знаю, вижу каждый день. Веки прозрачны, но я не сплю. И так я лежу час, другой, лежу на спине и смотрю на свою комнату. На свое окно. Я знаю: мне надо встать и подойти к окну, но я не в силах пошевелить пальцем. Как будто каждая частичка тела приклеена к другой, и все вместе они приклеены к кровати. Я не сплю. И вот я вижу, как тело мое покрывается, начиная с ног, шелковистой, шевелящейся пеленой, и это и шерсть, и мех, и что-то живое. Оно подбирается, и я взрываюсь от страха. раздается грохот. Я просыпаюсь. Стук. Стук в окно. Требовательный, неумолимый стук. Дребежит стекло. Гудит рама. А я приклеена, не могу встать. Изо всех сил пытаюсь приподняться. Онемели губы, челюсти свело. И опять серия ударов по стеклу. Слух вытаскивает приглущенное имя: "Настя! Настя! Проснись!" Чудовищным усилием отрываю спину и сажусь. Шторы чуть разошлись, за окном темно. Отдергиваю шторы. Упираюсь лбом в холод стекла, напрягаюсь, различаю две темные фигуры:"Кто здесь?"-"Я. Это Аня". - "Тетя Аня?" - "Я, я". - "Что случилось?" - "Выходи. Мать и брат". - "Что с ними?" - "Выходи, плохо дело". Помню обжигающую жидкость в сердце. На руках как-то оказались часы. На них четыре утра. Едем в больницу. По пути мне рассказывают, что мать и брат разбились на машине. На повороте вылетели с дороги, врезались в дерево. Может свет ослепил? Или еще что? Неизвестно.
Я их не застала. Они скончались за полчаса до моего приезда, почти одновременно. Насильно в память врезалось окно, горящая точка света. Потом ее не стало. Мрак.

Осень. Луч солнца
до капли выпит темнеющей комнатой.
Его не хватило. Глаз солнца
закрылся веком земли. Медлю включить
свет. Подхожу к окну, смотрю
на остывающий край неба. Холодные
фиолетовые тучи жадно поглощают последнее
тепло дня. Отворачиваюсь, иду на
кухню, щелкаю выключателем - свое
маленькое солнце в сто свечей.
Мою посуду. Рукам
привычно - глаза не нужны.
Глаза - в другом. Чуть
прикрою их и вижу окно
и последнюю ослепительную точку. С
бульканьем проваливается шипящая струя воды.
Заворачиваю кран. Тишина. В тишине
появляется нить. Это не нить,
это трубочка, она выходит из
солнечного сплетения и тянется вовне.
И в нее что-то втекает,
какая-то жидкость, она волнует. Я
пытаюсь разгадать, что это. Печаль?
Не печаль. Страх? Все-таки первый
этаж. Не страх. Беспокойсто? Нет,
не оно. Что же это?
Не понимаю. Трубочка будто тянет
куда-то. И я ощущаю, что
это тяга. Тяга к
окну. Я подхожу, смотрю, и
взгляд растворяется в темноте, теряет
свою зоркость и слепнет. Ночь.
"Хватит млеть, -
говорю себе строго, -
Пора спать". Ложусь. Лежу без
сна. Трубочка преобразовалась в пружину,
толкает к окну. Еще раз
встаю. Подхожу. Вновь теряю взгляд.
Отлепляю себя силой. Задергиваю штору.
Хватит! Ложись! Ложусь. Лежу.
Засыпаю. Приходит сон.
Что я - это я.
Что я лежу на кровати.
В своей комнате. И смотрю
на комнату не со стороны,
а именно из себя. Сниться
комната. Как она есть.
Зеленоватые обои. Платяной шкаф. Туалетный
столик с зеркалом. Я свободна
и могу рассмотреть каждый предмет.
Наконец я посылаю взгляд к
окну. И вижу, что штора
отдернута. За стеклом ночь. В
ней - слабый луч
уходящего солнца. Но луч застыл,
потому что замерло солнце. Оно
остановилось. Я просыпаюсь, или мне
кажется, что просыпаюсь, потому что
закрытые веки мои становятся прозрачными,
и сквозь них я продолжаю
видеть комнату. Комната продолжается. Она
остается такой, какой я ее
знаю, вижу каждый день. Веки
прозрачны, но я не сплю.
И так я лежу час,
другой, лежу на спине и
смотрю на свою комнату. На
свое окно. Я знаю: мне
надо встать и подойти к
окну, но я не в
силах пошевелить пальцем. Как будто
каждая частичка тела приклеена к
другой, и все вместе они
приклеены к кровати. Я не
сплю. И вот я вижу,
как тело мое покрывается, начиная
с ног, шелковистой, шевелящейся пеленой,
и это и шерсть, и
мех, и что-то живое. Оно
подбирается, и я взрываюсь от
страха. раздается грохот. Я просыпаюсь.
Стук. Стук в окно. Требовательный,
неумолимый стук. Дребежит стекло. Гудит
рама. А я приклеена, не
могу встать. Изо всех сил
пытаюсь приподняться. Онемели губы, челюсти
свело. И опять серия ударов
по стеклу. Слух вытаскивает приглущенное
имя: "Настя! Настя! Проснись!" Чудовищным
усилием отрываю спину и сажусь.
Шторы чуть разошлись, за окном
темно. Отдергиваю шторы. Упираюсь лбом
в холод стекла, напрягаюсь, различаю
две темные фигуры:"Кто здесь?"-"Я. Это
Аня". - "Тетя Аня?" -
"Я, я". - "Что случилось?"
- "Выходи. Мать и брат".
- "Что с ними?"
- "Выходи, плохо дело". Помню
обжигающую жидкость в сердце. На
руках как-то оказались часы. На
них четыре утра. Едем в
больницу. По пути мне рассказывают,
что мать и брат разбились
на машине. На повороте вылетели
с дороги, врезались в дерево.
Может свет ослепил? Или еще
что? Неизвестно.
Я их не
застала. Они скончались за полчаса
до моего приезда, почти одновременно.
Насильно в память врезалось окно,
горящая точка света. Потом ее
не стало. Мрак.
Вот ради таких вещей стоит просто БЫТЬ! всем назло-БЫТЬ!!! ради них....ради себя...ради той точки, которая может исчезнуть в любой момент.....
Спасибо большое за этот монолог, и если он написан самостоятельно, то нет тебе цены! спасибо!!!!