Форумы

Как часто там, где шелестел ковыль,
Клинки звенели, обагряясь кровью,
А Смерть все тихо обращала в пыль...
И песню прервала на полуслове.
Но Смерти вопреки, назло врагу
не оставалась песня недопетой.
Последним вздохом чуть дрожащих губ
По ветру уносилась песня эта.
Съедали память ржавчина и тлен,
И забывались битвы и победы...
А ветер все искал по всей земле,.
Кому бы эти песни мог поведать.
На ярмарочной площади запел
на древнем языке певец бродячий,
И слов понять не мог никто в толпе,
Но все стояли, слушая и плача...
И все молчат... Забыты те бои,
Где эти песни были недопеты.
Никто теперь не скажет им: "мои",
Но вот промолвят тихо: "песни ветра"...