Комментарии

Два часа пустого разговора… редкие мысли мелькают в голове… я даже ни о чем не думаю… жалкая память жжется где-то рядом с желудком угольками воспоминаний… ушла я…
Знаешь, пустые автобусы стали частью меня… я смотрю в их запотевшие окна и думаю о тебе… почему-то тебя не хватает… мой милый псих… мне не хватает тебя, моя болезнь… я чувствую, как сердце затихает в груди и слушает память… а та поет странные песни… песни, написанные тобой… и в каждой строке я вижу тебя…
Я так хочу тебя узнать… в толпе снующих туда-сюда лиц… выхватить из толпы… и просто молчать глядя в глаза друг другу…
Или молчаливо наблюдать за тобой, провожая тебя взглядом… смотреть тебе вслед, смотреть, пока не ослепну… ибо за прозрением, вИденьем, приходит слепота… и я буду видеть как ты сначала чуть поведешь плечом, потом оглянешься, почувствовав на себе чей-то взгляд, отвернешься… и лишь потом, чуть позже ты поймешь, что это была я… но только тогда, когда я уйду в прошлое…
Твой подъезд станет для меня домом… я буду сидеть там каждый день, забившись в угол… прямо у почтового ящика… совсем недалеко от него… я буду смотреть, как ты каждый день поднимаешься по лестнице, гремишь ключами, и косишься на забившийся в уголок последний луч уходящего лета… падающего солнца… некрещеной осени…
Можно, я буду частью тебя? Только немного… хочешь буду твоей новой кровью? Можно? Только до последней капли… только будь… во мне… в себе… в них…
Глаза, наполненные слезами – наши глаза… сжатое в кулак сердце – наше сердце… только вот крылья одни на всех… печаль…
Свет… где-то вдалеке… так далеко, что его и не видно…
Я знаю, что такое чувствовать… я знаю, что чувствуешь ты… наверное, я тоже псих…
А.

---

Дельфин - Радиоволна

• Поделиться
• Tweet

← Вернуться к журналу «Клеоpatra»

—