Dereva

Дневник на bezumnoe.ru

Весна продолжается))

Тополиные сережки, абрикосовый бело-розовый дождь. Ощущение начала жизни, начала мира. Пробовала курить - не получилось особо)))) Это радует)) Дальше, дальше, дальше......

Жизнь продолжается.

Боль от того, что друг оказался .... не другом....скажем так... Но столько открытий приносит это горе. Друзья оказываются настоящими. Люди, которые были просто хорошими знакомыми, оказываются дорогими и верными друзьями. Разделенная с друзьями боль - уже не так терзает сердце. Спасибо вам. Я все еще живу. Я все еще могу дружить. Я все еще та же Дерева.

Меня нет.

Меня нет. Только тупая непроходящая боль. Я с ней просыпаюсь и засыпаю, вернее , забываюсь в полубреду. Сколько я еще так выдержу, Господи... Всерьез , по-черному, завидую алкоголикам... Мне этого не дано - напиться, забыться... Напиться-то еще могу, а вот забыться не получается никогда. Господи, прими мою измученную душу...

Чет накатило...

Опять весна на белом свете… А я снова у разбитого корыта. Буквально ))) Машинка стиральная два года как сломанная. Некому чинить. Нет в моей жизни такого понятия, как «мужчина в доме». Ну нет. Не было. Наверное, уже и не дано это испытать. Мужчина в доме… В моей жизни – это всегда отягчающее ее, типа жизнь, обстоятельство.
А что, собственно, такое вообще – мужчина в жизни? Ничего особенного, пока он просто коллега, однокашник, сосед или просто знакомый. Просто человек, ну чуть более ограниченный в своих функциях восприятия окружающего мира, чем ты. Но, в общем, собрат по виду Homo sapiens. А вот как влюбишься – это тайфун, ну ладно, пусть маленький такой ураганчик, который сдувает все твои неотложные дела и намерения и ставит на их место себя. Единственного и неповторимого. Вот, мол, я. Пришел тебя осчастливить. Принимай и радуйся факту обладания моим свободным (если захочу) временем. И ты замечаешь, как твое собственное время жизни сжимается до микрокосмических размеров и приобретает значение абсолютного нуля. Начинаешь существовать на волнах не своего эфира, подчиняться распорядку этой ворвавшейся в твою жизнь станции, которая настигает тебя всюду. Нет мыслей, нет чувств, нет желаний и дел, не связанных с этим явлением. Ты не замечаешь, что на этом празднике жизни нет, собственно, места твоим личным хотениям и желаниям, твоим делам и планам. Ты всю жизнь строишь под волнами этой накрывшей тебя «нечаянной радости». Любовь – чувство антагонистичное самому понятию жизни. Она разрушает твою жизнь, прокатывается по тебе как лавина с гор, оставляя после покореженные нервы и вырванные с корнем чувства. Кто первый соврал про созидательность любви? Что она создала? Человек приносит ей в жертву себя, а получает лишь пепелище. Только если удастся укротить эту стихию, сублимировать в нужном направлении, тогда это становится энергией созидания. Появляются картины и книги, цветы и дети. Но когда любовь летит по дороге, выбранной ей самой – тут нет места жизни. А если встретились две встречные любви – что происходит? Разрушение по типу нейтронного взрыва, который убивает не только жизни участников, но и окружающих. За примерами – к «высокой» литературе, их там достаточно. А есть ли выигравшие в этой рулетке любви? Есть. Те, кому повезло стать божком в этом индивидуальном храме. Они распоряжаются свалившимся на них Джек-потом в меру своих понятий и привычек. Тут, конечно, если не повезет, то можно превратится для них в живую «аннексию и контрибуцию». Но есть люди с талантом. Это такой талант – принять любовь и остановить разрушение любящего человека. Но как любой талант – это редко. Скорее всего, вам не повезет. Но поиграть тянет многих, если не всех. Не всем, увы, вообще достается испытать на себе это чувство. Многие только играют в него, как дети в космонавтов, понимая внутренне, что полететь они так и не смогут по-настоящему. А может быть, и не понимая этого… «Костюм Бэтмена не дает вам способность летать»…
Вот такие рассуждения накрыли во время изучения инструкции к стиральной, все еще сломанной, стиральной машине… Черт-те что творится в Гондурасе…

Весна...

Зачеркнута тобою,
Пуст лист. Искрошен мел.
И жизнь - как поле боя,
Который отгремел.

Была игра без правил.
В нее ввязалась зря...
И ничего поправить
И поменять нельзя.

Зачем такая мука?
Вот разве что - урок.
Вот разве что - наука...
Ну, да пойдет ли впрок?

Накоплены обиды,
Наломаны дрова...
Но вот на поле битвы
Уже блестит трава.

Р. Казакова