Боль от того, что друг оказался .... не другом....скажем так... Но столько открытий приносит это горе. Друзья оказываются настоящими. Люди, которые были просто хорошими знакомыми, оказываются дорогими и верными друзьями. Разделенная с друзьями боль - уже не так терзает сердце. Спасибо вам. Я все еще живу. Я все еще могу дружить. Я все еще та же Дерева.
Меня нет. Только тупая непроходящая боль. Я с ней просыпаюсь и засыпаю, вернее , забываюсь в полубреду. Сколько я еще так выдержу, Господи... Всерьез , по-черному, завидую алкоголикам... Мне этого не дано - напиться, забыться... Напиться-то еще могу, а вот забыться не получается никогда. Господи, прими мою измученную душу...
Опять весна на белом свете… А я снова у разбитого корыта. Буквально ))) Машинка стиральная два года как сломанная. Некому чинить. Нет в моей жизни такого понятия, как «мужчина в доме». Ну нет. Не было. Наверное, уже и не дано это испытать. Мужчина в доме… В моей жизни – это всегда отягчающее ее, типа жизнь, обстоятельство.
А что, собственно, такое вообще – мужчина в жизни? Ничего особенного, пока он просто коллега, однокашник, сосед или просто знакомый. Просто человек, ну чуть более ограниченный в своих функциях восприятия окружающего мира, чем ты. Но, в общем, собрат по виду Homo sapiens. А вот как влюбишься – это тайфун, ну ладно, пусть маленький такой ураганчик, который сдувает все твои неотложные дела и намерения и ставит на их место себя. Единственного и неповторимого. Вот, мол, я. Пришел тебя осчастливить. Принимай и радуйся факту обладания моим свободным (если захочу) временем. И ты замечаешь, как твое собственное время жизни сжимается до микрокосмических размеров и приобретает значение абсолютного нуля. Начинаешь существовать на волнах не своего эфира, подчиняться распорядку этой ворвавшейся в твою жизнь станции, которая настигает тебя всюду. Нет мыслей, нет чувств, нет желаний и дел, не связанных с этим явлением. Ты не замечаешь, что на этом празднике жизни нет, собственно, места твоим личным хотениям и желаниям, твоим делам и планам. Ты всю жизнь строишь под волнами этой накрывшей тебя «нечаянной радости». Любовь – чувство антагонистичное самому понятию жизни. Она разрушает твою жизнь, прокатывается по тебе как лавина с гор, оставляя после покореженные нервы и вырванные с корнем чувства. Кто первый соврал про созидательность любви? Что она создала? Человек приносит ей в жертву себя, а получает лишь пепелище. Только если удастся укротить эту стихию, сублимировать в нужном направлении, тогда это становится энергией созидания. Появляются картины и книги, цветы и дети. Но когда любовь летит по дороге, выбранной ей самой – тут нет места жизни. А если встретились две встречные любви – что происходит? Разрушение по типу нейтронного взрыва, который убивает не только жизни участников, но и окружающих. За примерами – к «высокой» литературе, их там достаточно. А есть ли выигравшие в этой рулетке любви? Есть. Те, кому повезло стать божком в этом индивидуальном храме. Они распоряжаются свалившимся на них Джек-потом в меру своих понятий и привычек. Тут, конечно, если не повезет, то можно превратится для них в живую «аннексию и контрибуцию». Но есть люди с талантом. Это такой талант – принять любовь и остановить разрушение любящего человека. Но как любой талант – это редко. Скорее всего, вам не повезет. Но поиграть тянет многих, если не всех. Не всем, увы, вообще достается испытать на себе это чувство. Многие только играют в него, как дети в космонавтов, понимая внутренне, что полететь они так и не смогут по-настоящему. А может быть, и не понимая этого… «Костюм Бэтмена не дает вам способность летать»…
Вот такие рассуждения накрыли во время изучения инструкции к стиральной, все еще сломанной, стиральной машине… Черт-те что творится в Гондурасе…
Зачеркнута тобою,
Пуст лист. Искрошен мел.
И жизнь - как поле боя,
Который отгремел.
Была игра без правил.
В нее ввязалась зря...
И ничего поправить
И поменять нельзя.
Зачем такая мука?
Вот разве что - урок.
Вот разве что - наука...
Ну, да пойдет ли впрок?
Накоплены обиды,
Наломаны дрова...
Но вот на поле битвы
Уже блестит трава.
Р. Казакова
