Здравствуй Дедушка Мороз ! Меня зовут Наздя. Мне -18 лет ! Не много не мало, но я верю и надеюсь в то, что ты есть и сейчас читаешь моё письмо. Моя мама очень злая тётя. Она не разрешает писать мне письма тебе, и поэтому я сижу в в подвале и пишу это письмо. Мама выпускает меня гулять только до 06:00 а.m. Когда я её не слушаюсь, она бросает в меня кухонный нож и частенько попадает мне прямо в *опу =( Однажды я не вытерпела и сказала ей: "сцуко б*я *авно!". Мой папа работает кидалой и приходя с работы с плохим настроением, он кричит: "плохая киса!!!" !!! И заставляет меня готовить ему катятинку. Но я не умею готовить, и поэтому у меня получаецца разложившееся мясо. Он злицца ещё сильнее, и запрещает мне играть в silent hill с друзьями. Ещё папа придумал мне кличку, и зовёт меня не Наздя, а **издюк ! В общем, дедушка мороз, если ты не дрянь, то ты поймёшь как мне ***бааааано. Дорогой Дедушка мороз - красный шарик забери меня к себе или вышли мне кухонный нож. Ещё сделай так, что бы близкие мне люди любили меня и почаще давали мне денег на секс. Любимый дед мороз, ты мой последний шанс. Я надеюсь на новый год я найду под ёлочкой бензопилу. Дед Мороз, пойми как мне ***бааааано. Если ты не прочтёшь это письмо или оно не дойдёт до тебя, мне ***дец полный. Помни что я верю в тебя ублюдок !
Деду Морозу ! Наздя
ГАДЯ ДУРЕНЬ=)))
я буду жить как ты
так честно и еще...
не звать чужих в постель
пусть холодно и лед...
я знаю, что тот из нас
кто не умрет
подышит за двоих
а первым быть мне знаешь ли... не важно...
на утро нашла в черновике телефона не отправленную мной смс: sometimes i hate myself and love to hate people...интересно, какие еще мысли посещали мой разум в тот момент...
burn down my house
and make something happen
stab me in the heart
and make something stop
'cause I am so distracted
I am slightly shocked
by how things can keep going
like a dead man's clock
a mirror is hanging
kinda loose on my wall
I'm passing it sideways
I'm saying hello
- Ночной силуэт… Оставляющий в ней только тьму. Эта тьма разрушает все изнутри.
- Зачем?
- Ты спрашиваешь… Не уместный вопрос.
- Для кого?
- Да и вопрос ли… Тьма… Желание… Как потребность. И все же, что-то мешает. Мысли, воспоминания, сравнения. Или дополнение к тому, что было?
- Незаконченная любовь?
- Вечность… Ее нет… Так же как и меня. А зачем тогда все это?
- Бред…
- Беспокойство.
- Из-за чего?
- Жизнь. Вечные дороги…
- Куда они приведут однажды?
- Небо-земля. Жизнь-смерть.
- Видишь небо? Подними глаза! Посмотри! Видишь? Значит жива…
- Для вечности? Для неба? Или доказываешь, что сильнее жизни и будешь здесь, с ней? Опять бред?
- Да…
- Этого же нет. Так же как и вас. Все это пустое. Ведь это жизнь.
- Одиночество?
- Нет…
- Зачем? Так нельзя!
Сигаретный дым. Вот уже у потолка. Сине-серый воздух. В вечность.
- Сине-серый воздух. Остатки мыслей, выпускаемые легкими… Сплошные раздумья.
- Зачем?
- Ты спрашиваешь… Опять… Потребность.
- Думать или курить?
- Думать-курить. Курить-думать
- Что для чего?
- Опять тьма. Силуэт… Ночь…
- Опять мысли?
- Нет. Их нет. Но так не бывает.
- Почему?
- Опять спрашиваешь? Не уместный вопрос. Земля-небо-вечность.
- Зачем?
- Для жизни. Думать это не больно, но осознавать, что…
- Опять бред.
Дым.
- Силуэт исчез. Револьвер.
- Зачем? Он в руке?
- Не спрашивай! Вечность теперь в нем.
- В силуэте? Или она в нем? Он будет оставлять тьму?
- Не уместный вопрос.
- Смерть? Человеку можно подарить только жизнь, так?
- Револьвер. Он все еще в руке.
- Бесконечность? Земля или небо? Решайся, ты все поймешь…
Сигаретный дым заглушит сомнения, разочарование приведет только к утешению. Все снова свершится в ту форму, которую ты не ждешь, но мечтаешь о ней. Все зря, потому как эта форма не та, которая нужна тебе и не то, что она ожидает от тебя. Поиск компромисса приведет только к разрушению всего построенного тобой несколько мгновений назад, а эти мгновения – вся твоя жизнь, которая кажется ничтожеством перед глазами всех этих мгновений.
Повиновение твоим же желаниям приведут тебя к решению, которое окажется опасным для тебя. Ты выйдешь на улицу, ища ту дорогу, которой нет, и никогда не было. И что-то всплывет у тебя в памяти, лица с безразличными взглядами, которых тоже нет. Ты осознаешь, что никогда их не видел, и тебе этого никогда не снилось. Широкий тротуар давит на легкие, четвертованные тела манекенов в окнах лицемерных магазинов... Твои же следы дышат тебе в спину, оставляя на асфальте не видимый след осколков пролетевших секунд. И не ново чувство, что в тебе живет другой человек, которого ты хочешь узнать, но не можешь. Он заставляет делать тебя что-то плохое, ты не можешь сопротивляться. Его разум сильнее тебя самого, ты ломаешься и сдаешься. Ты сходишь с ума…..А затем снова утро. В новостях слышишь, что снова кого-то убили. В голове прокручиваются какие-то моменты твоей жизни, но ты не придаешь этому значения. Ведь все потеряно. Потеряно для тебя и всего другого. Ничего не имеет значения ни теперь, ни раньше не имело. Ты просто убивал их. Скорее это был не ты, а кто-то другой в тебе, но тебе уже все равно. Ты все осознаешь лежа здесь, в ванной, наполненной кровью и скорбью, твоими воспоминаниями и бессилием прожитых дней. Ничего не вернуть. Вернуть ничего нельзя, да и зачем возвращать…
Ложь…. Неужели она свойственна только тем, кто не хочет ее признавать? Порой под ней можно укрыться как под плащем-невидимкой, чтобы не ранить людей. Но волшебсво когда-нибудь пропадет, а когда откроется правда, она будет еще хуже, больнее, жесточе, чем ложь, так что же тогда получается, …кто сильнее правда или ложь? К чему стоит стремиться? Если правде изначально никто не верит…