Комментарии

Я пишу: "ад. до востребования" в надежде что там, там... где даже бездомный и прокаженный серый ветер вечности, служащий младшим дворником в аду, сейчас счастливее меня, потому что может ненароком касаться твоих волос... они теперь без цвета - цвет остался на земле и каждой осенью расточительно шуршит под ногами. Они теперь без запаха - запах остался на узловатых пальцах моей скрюченной памяти... Но когда серым адским утром черти еще потирают заспанные рога и пьют, матерясь, алкозельцер, и нащупывают копытами брошенные тапки, ветер выбирается и начинает мести по закоулкам мелкую пыль, режущую глазницы осужденных... Проносясь мимо тебя, он делает несколько витков и гладит, гладит тебя по волосам, по обнаженным ребрам с остатками когда-то тонкой, нежной кожи, берет за запястья, чуть еще прикрытые сухожилиями... А у меня все хорошо. Денег дали. И завтра выходной. И пиво холодное и вода горячая - все есть в доме. И небо над окном пустое и выгнутое, как колокол, хоть звони в него полной луной, что вытаращилась на меня оторопело, как даун среди планет. А потом черти начинают включать свои котлы - все реже на угле и все больше на электричестве, что поставляет им ЗАО "Прометей" черт знает откуда... И мне жутко представить, как забьешься ты в кипящем котле, как касаются тебя и обтекают пузырьки кипящей смолы, как задрожишь ты с первым поворотом ручки, включающей котел, как когда-то в моих руках от истомы - теперь от боли и ужаса... в тот самый миг, когда я на своей кухне включаю микроволновку и истязаю в ней тарелку вчерашнего борща. Потому что семь утра, и надо тащиться на работу. И троллейбус пустой, и набит людьми пустыми и глаза у них пустые и день мой пустой, и небо надо мной однотонное, и я еду и грожу ему рожками троллейбуса, не зная как еще развлечься... А потом смола начнет перекипать и медленно вытекать из котла на крыши, с крыш на стены домов и окна... пока не опустится до самого асфальта и не потечет по нему прогорклыми сумерками. И я плетусь, едва отрывая от этой вязкости ноги, плетусь домой. Котел выключен. Смола стынет. Взгляд уперся в одну точку. Жизнь сошлась в одну линию. Тихо. Тихо. Тихо... Еще чуть-чуть и пытка ровного бодрствования сменится несколькими часами нервного забытья. Сон... Ветер... Ты...

 

И я успеваю в эту щель между сном и явью, как в щель почтового ящика бросить тебе письмо.

 

Как всегда, ничего важного.

 

Просто, я по-прежнему скучаю.

 

И у меня все хорошо.

 

Ад. До востребования.

 

 

З,Ы, Проза тоже бывает полезна.. .промеж стихами лезет все....