как две строки стихотворения...

натянуты до отказа...

легкое колебание, и все...

люди, стены, мысли, все летят в хаос...

а запах тлеющего фильтра становится везде...

и эти часы...

они тикают...

мне это не нравится...

толкну, чтобы летело вниз с высоты...

может быть вместо него нарастет что-нибудь новое...

но опять этот полет и понимание,

что толкнул не это, а себя...

как я мог перепутать?