как две строки стихотворения...
натянуты до отказа...
легкое колебание, и все...
люди, стены, мысли, все летят в хаос...
а запах тлеющего фильтра становится везде...
и эти часы...
они тикают...
мне это не нравится...
толкну, чтобы летело вниз с высоты...
может быть вместо него нарастет что-нибудь новое...
но опять этот полет и понимание,
что толкнул не это, а себя...
как я мог перепутать?
← Вернуться к журналу «pnac_spirit»