Мысли вслух или моя бессонная ночь...
Прошу прощение за рифму, стиль и прочее, и прочее... Стихотворение я писала глубокой ночью, будучи в ярости, бешенстве и т.п., поэтому не судите строго.
Он уходил не в первый раз,
А я впервые промолчала.
Я так растеряна сейчас,
А он опять хотел скандала.
Так гулко слышаться шаги.
Так пусто в сердце и так грустно.
Ему поверила почти,
Но даже это он разрушил.
Он смял и скомкал всю меня,
До пепла сжег мне душу.
И потоптавшись на моих костях,
«Прощай» сказал, как будто плюнул.
А тело ломит и болит.
В груди всё страшно ноет.
От безысходности тошнит.
Разум ревет и стонет.
Ведь были планы и мечты!!!
Хотели даже пожениться…
Иметь детей, сажать цветы… увы…
И ах… то карточный был домик.
И мучает один вопрос:
«И все-таки, что это было?»
Скажите! Как понять его?
Ведь всё же я его любила!
А он? Он лгал?
Или он сам не знал?
Привычку с чувством перепутал?
Так ненавидят же! Не любят…
Так он мне врал…
Зачем? Ведь я бы всё простила.
…и сам наверно легче б спал…
И я его бы отпустила.
Так и потом не уходил.
Ведь прогоняла… - оставался.
Он оставался… и душил.
Зачем? – мне это не понятно.
Я говорила: «Уходи,
Тебя уже я разлюбила.
Обиды, слёзы всё сожгли,
Убиты трепетные чувства!»
Он мне не верил,
Говорил, что от ТАКОЙ любви
Должно хоть что-нибудь остаться.
Зачем ему?! Чтоб дальше измываться?!
Что это, склонности к садизму?
Желание себя в своих глазах поднять?
Но я не склонна к мазохизму!!
Зачем меня тогда терзать?
Нашёл бы дурочку какую…
Которой может это всласть.
Нашёл бы он себе другую!
Она б ему в любви клялась.
Так до меня была «овечка»,
Такая милая, не передать!
И прыгала на задних лапках,
Терпела всё, не то что я.
Не девушка, а ангел просто!
Ну чем она не подошла?!
Ах да! … забыла…
- не дала…
Или её хоть жалко стало?
Заела совесть? …или страсть?
Мне тяжело с ним распрощаться…
Но тяжелее оставлять.
…
Я успокоилась немного…
И мысли форму обрели.
Утихла злость.
Обида, горечь отошли.
Он дорог мне, как часть воспоминаний,
Как жизни, сердца моего кусок.
Забудутся обиды, злоба, слёзы.
Залечит время раны.
Такова уж жизнь!!!
Хотя на сердце много сажи,
Хотя душа ещё болит,
Ему я всё же благодарна.
Не будет мною он забыт.
Да даже как бы не старалась,
Мне это не удастся никогда.
То был счастливейший год жизни
(полгода вычту я из полтора).
Порой я нежно буду вспоминать его улыбку,
Объятья крепких рук, цветы,
Подарки, шутки, смех и поцелуи на скамейках.
Любовь большую. Первую мою.
Но как-то мне тоскливо.
4. Утро. А я всё не сплю.
И в доме тихо, молчаливо…
А я сижу, пишу, пишу…
Зачем пишу? Сама не знаю.
Не знаю как мне дальше жить.
Я от безделья умираю,
Приходиться стихи строчить.
Стихи конечно без таланта,
Но, простите, уж какие есть.
Я по-другому не умею.
Спасибо, что решились их прочесть.
P.S.: Я, кстати, кажется влюбилась.
Случается такое иногда…
Но я, боюсь, поторопилась…
Не судьба.
4.03 утра 18 сентября 2004г.
Он уходил не в первый раз,
А я впервые промолчала.
Я так растеряна сейчас,
А он опять хотел скандала.
Так гулко слышаться шаги.
Так пусто в сердце и так грустно.
Ему поверила почти,
Но даже это он разрушил.
Он смял и скомкал всю меня,
До пепла сжег мне душу.
И потоптавшись на моих костях,
«Прощай» сказал, как будто плюнул.
А тело ломит и болит.
В груди всё страшно ноет.
От безысходности тошнит.
Разум ревет и стонет.
Ведь были планы и мечты!!!
Хотели даже пожениться…
Иметь детей, сажать цветы… увы…
И ах… то карточный был домик.
И мучает один вопрос:
«И все-таки, что это было?»
Скажите! Как понять его?
Ведь всё же я его любила!
А он? Он лгал?
Или он сам не знал?
Привычку с чувством перепутал?
Так ненавидят же! Не любят…
Так он мне врал…
Зачем? Ведь я бы всё простила.
…и сам наверно легче б спал…
И я его бы отпустила.
Так и потом не уходил.
Ведь прогоняла… - оставался.
Он оставался… и душил.
Зачем? – мне это не понятно.
Я говорила: «Уходи,
Тебя уже я разлюбила.
Обиды, слёзы всё сожгли,
Убиты трепетные чувства!»
Он мне не верил,
Говорил, что от ТАКОЙ любви
Должно хоть что-нибудь остаться.
Зачем ему?! Чтоб дальше измываться?!
Что это, склонности к садизму?
Желание себя в своих глазах поднять?
Но я не склонна к мазохизму!!
Зачем меня тогда терзать?
Нашёл бы дурочку какую…
Которой может это всласть.
Нашёл бы он себе другую!
Она б ему в любви клялась.
Так до меня была «овечка»,
Такая милая, не передать!
И прыгала на задних лапках,
Терпела всё, не то что я.
Не девушка, а ангел просто!
Ну чем она не подошла?!
Ах да! … забыла…
- не дала…
Или её хоть жалко стало?
Заела совесть? …или страсть?
Мне тяжело с ним распрощаться…
Но тяжелее оставлять.
…
Я успокоилась немного…
И мысли форму обрели.
Утихла злость.
Обида, горечь отошли.
Он дорог мне, как часть воспоминаний,
Как жизни, сердца моего кусок.
Забудутся обиды, злоба, слёзы.
Залечит время раны.
Такова уж жизнь!!!
Хотя на сердце много сажи,
Хотя душа ещё болит,
Ему я всё же благодарна.
Не будет мною он забыт.
Да даже как бы не старалась,
Мне это не удастся никогда.
То был счастливейший год жизни
(полгода вычту я из полтора).
Порой я нежно буду вспоминать его улыбку,
Объятья крепких рук, цветы,
Подарки, шутки, смех и поцелуи на скамейках.
Любовь большую. Первую мою.
Но как-то мне тоскливо.
4. Утро. А я всё не сплю.
И в доме тихо, молчаливо…
А я сижу, пишу, пишу…
Зачем пишу? Сама не знаю.
Не знаю как мне дальше жить.
Я от безделья умираю,
Приходиться стихи строчить.
Стихи конечно без таланта,
Но, простите, уж какие есть.
Я по-другому не умею.
Спасибо, что решились их прочесть.
P.S.: Я, кстати, кажется влюбилась.
Случается такое иногда…
Но я, боюсь, поторопилась…
Не судьба.
4.03 утра 18 сентября 2004г.