- Поди ж ты! – сказал Дорофеев. – Может, это и любовь!!!... - Может… - согласился я. - А насчёт постели она как – ничего? – поинтересовался Дорофеев. - Ничего… - ответил я. - А в смысле хозяйства? Ну, там – посуда, стирка, пожрать приготовить? Умела? – спросил Дорофеев. - Умела… - ответил я. - А хоть симпатичная? – спросил Дорофеев. – Выйти в люди-то с ней не стыдно было? - Не стыдно… - покачал головою я. - И это ж надо… - вздохнул Дорофеев. – Значит, говоришь, променял её на зажигалку? - Променял… - сокрушённо потупился я. - А зажигалка-то хоть хорошая? – спросил Дорофеев. – Пьезовая, небось? - Пьезовая… - ответил я и показал зажигалку. - Ну, тогда ещё ничего! – улыбнулся Дорофеев. – Тогда даже и не жалко! - Не жалко… - улыбнулся я в ответ. - Еби меня в душу! – сказал Дорофеев. – И всё-таки это была любовь!... Как думаешь? - Любовь… - согласился я и меланхолично прикурил от новой пьезовой зажигалки.