Ты всё ещё любишь меня?
Не стоит.
Ты всё ещё помнишь меня?
Не надо.
Поэтов любить ни к чему-
пустое.
Узнаешь – и будешь сама
не рада.

Забудь обо всём, что со мной
связало;
запри свои двери, сотри
мой номер,
как будто уехал давно
с вокзала,
как будто однажды уснул –
и помер.

Ты всё ещё веришь в меня?
Как странно.
Ты хочешь меня понимать?
Так слушай:
свежа ещё, слишком свежа
та рана,
что в сердце оставил
давнишний случай.

Беги от меня, не жалей
об этом;
не дай на бегу различить
твой профиль.
Когда бы я не был
Плохим поэтом,
я был бы тогда –
дегустатор кофе.

Поэтов любить ни к чему –
опасно.
Поэты любовь превращают
в идол,
а после, ему
поклоняясь страстно,
рождают стихи
с отрешённым видом…

Постой…
Это сон…
Ну конечно!
Боже…
Ведь ты же не любишь меня,
дурного!
А то, что я сам полюбил –
ну что же…
Я это смогу пережить.
Не ново.

1 комментарий | Ссылка | Тип сообщения: public