Поэты пишут не стихи, а прозу,
Трагическую прозу наших дней.
И повседневно, и безумно просто
Они рисуют профили чертей..

А черти, безусловно, в благодарность
Их поведут, как ведьму, на костёр.
И тут же появляется Бездарность,
И возникает о Поэтах спор.

И верим мы, что Истина родится
В подобных спорах прямо на костре.
И дёшево к тому же, и сердито,
И шито-крыто при такой игре.

Hо Истина открыться не спешила
И медлила всё предъявить вердикт.
Уже и Чёрной Завистью прошиты
Все обвиненья, публика гудит...

Hо не простит им Истина, а спросит,
И каждому своё здесь вознесёт.
Поэты пишут не стихи, а прозу,
Поэтому она кого-то жжёт...

нет комментариев | Ссылка | Тип сообщения: public