Как странно мне слова искать,
Пытаясь выразить словами
Всю божескую благодать,
Разлитую между нами.

Зачем пытаюсь объяснить
К чему душа моя стремится?
Ведь ты - души моей царица,
Hебрежно держиишь её нить.

Твои глаза - открытые страницы,
Читаю в них чудесные слова.
Hо неожиданно взмахнут ресницы -
Покрылась дымкой синева.

Позволь к твоим печалям прикоснуться,
Открой дорогу в мир твоих забот.
От серых будней мне позволь очнуться,
Хотя, быть может, я - не тот.

Hе тот, кому слова предназначались,
Hе тот, кого позвали на обед.
И не твоя вина, что ты печалясь,
Hе сразу гасишь в доме свет.

А я стою, бесстыдно в окна пялясь,
Растягивая в улыбке рот.
В твоей стране я жалкий оборванец,
И, может быть, последний идиот.

Твои глаза - дорога в мир счастливый,
В них счастье плещется горячею волной.
И не моя вина, что я такой тоскливый,
Ведь ты - моя любовь, но не со мной.

Забыв про гордость, про приличья,
Я встречи жду, смертельно надоел.
И с нищим нет почти отличья :
Что денег, что любви просить - один удел.

В твоих лучах согреться мне позволь,

1 комментарий | Ссылка | Тип сообщения: public

Петр Петрович Одиноких проснулся от противного монотонного писка, который издавали стоящие возле его кровати медицинские приборы. Поначалу он недоумевающе хлопал глазами, пытаясь определить источник звука, а когда определил, с ужасом заворочался, пытаясь увидеть, что же происходит. Вдохнув в легкие побольше воздуха, он осторожно спустил ноги на пол, приподнялся и начал медленно садиться на кровати. Чьи-то сильные руки обхватили его за плечи, придерживая и помогая.
- Спасибо, - поблагодарил он, как рыба хватая ртом воздух.
- Не за что, - ответил, улыбаясь, мужчина в белом халате. – Не беспокойтесь насчет приборов. Это я их отключил.
- Зачем? – растерянно спросил Петр Петрович.
- Мы вас выписываем.
Сидящий на кровати старик, часто заморгал.
- А вы, простите, кто?
- Ваш новый лечащий врач. У Георгия Ваграныча сейчас слишком много тяжелобольных пациентов и вас передали мне. Я вас осмотрел, нашел ваше состояние удовлетворительным и принял решение отпустить домой. В вашем нынешнем состоянии вы в госпитализации не нуждаетесь.
- Ремиссия? – с надеждой спросил старик. – Полная?
- Полнее не бывает.
Новый врач присел возле кровати на корточки и провел рукой по своим непослушным вьющимся волосам.
- Поднимайтесь. Я провожу вас до дому. Оказывается, - мы с вами соседи.
- Георгий Вагранович тоже говорил, что я скоро поправлюсь. Последнюю неделю он постоянно твердил: «Ну вот, сегодня вам значительно лучше». Только я, извините, совсем этого улучшения не замечал. А сегодня действительно хорошо себя чувствую. Мне что, встать можно?
Человек в белом халате кивнул, поднялся и протянул Петру Петровичу руку.
- Удивительно. Как будто заново родился. А я уж себя со счетов списал. Думал дотянуть бы до рождества, отпраздновать, а там и помереть можно. Откуда вы знаете, где я живу?
- У нас ведь есть ваш адрес, и сегодня утром мне пришлось им поинтересоваться.
- Зачем? – спросил старик, начиная вынимать из тумбочки и укладывать в спортивную сумку свои вещи.
- К вам из Киева сестра приехала.
Петр Петрович охнул и выронил сумку из рук.
- Я не хотел вас будить и не мог позволить ей остаться в больнице. Она с дороги, уставшая, а у нас, сами видите, бардак какой. В приемном покое даже сесть негде. Проверил документы, Одиноких Анна Петровна – все сходится, нашел в ваших вещах ключи и отвез ее к вам на квартиру. Она знает, что вас сегодня выписывают, дома дожидается.
Пациент медленно повернулся к молодому человеку, взял его за руки и сжал так сильно, что врач поморщился.
- Аня потерялась 19 сентября 1941 года. Это невозможно!
Он вцепился в белый халат и начал трясти доктора так, что тому с трудом удавалось удерживать равновесие.
- Невозможно!!!
Силы покинули старика и он снова опустился на свою койку.
- Я искал ее 62 года, - упавшим голосом бормотал он. - Взорвалось совсем рядом. Мама вскрикнула и упала…Меня и Аню отбросило в сторону… Больно не было… только что-то горячее и липкое внизу живота. Аня плакала, металась между нами, а я не мог встать…Визжащие самолеты…Грязная, размытая дождями дорога под Киевом… Ее подхватил и посадил в проезжающий грузовик какой-то солдат. Меня не взяли, не было места. Шестьдесят два года. Невозможно… Это не она… Вы ошиблись.
- Канун рождества. Счастье для всех, даром – и пусть никто не уйдет обиженным.
- Простите, что?
- Я говорю, что никакой ошибки. Такое иногда случается. Ведь все сходится, данные в паспорте и внешне вы очень похожи. Она на четыре года моложе вас. Правильно?

Погруженный в воспоминания и мысли о предстоящей встрече Петр Петрович, не замечая суетящихся вокруг людей, прошел по коридорам до тошноты надоевшей больницы и, бережно поддерживаемый под руку врачом, вышел на улицу.
Синие сумерки кололись рождественским морозцем и лукаво подмигивали народу светофорами. Канун рождества всегда выгодно отличался от преддверия других праздников атмосферой какого-то необычного, тихого веселья. Не взрывались молниями разноцветных огней фейерверки, не орали песни пьяные, не шатались толпы шумно хохочущих сотрудников и сослуживцев, накативших по случаю предстоящего торжества на работе. Случайно столкнувшиеся на улице люди не ругались, а улыбались друг другу.
- Давайте пойдем пешком, - предложил Петр Петрович своему попутчику, - я, правда, хорошо себя чувствую. Не хочется в такой вечер толкаться в троллейбусе.
-Что ж, давайте пройдемся, - согласился тот. - Вы же больше месяца из своей палаты не выходили.
- Больше месяца, - подтвердил старик. – Думал от свежего воздуха голова закружится, даже крепче в вас вцепился, но ничего, вроде держусь. Столько всего случилось за один день.
Он помахал соседским детям, радостно скачущим вокруг нагруженных продуктами и подарками родителей.
- Всего месяц прошел, а выросли-то как. Говорят, чужие дети всегда растут быстро. Я вот своими не обзавелся.
- Что ж так? - участливо спросил собеседник.
- Пытаюсь соответствовать своей фамилии, - грустно улыбнулся Петр Петрович. – Очень у меня здоровье нестабильное. Месяц вроде нормальный человек, а месяц - еле ноги передвигаю. Перечеркнул мне всю жизнь тот осколок под Киевом. Я не нарекаю, - поспешно взмахнул он рукой, - счастье, что вообще выжил. Меня ночью санитарная машина еле живого подобрала. У санитарок ни лекарств не было, ни бинтов, ни обезболивающих. Только и названия, что машина медицинская. Со мной вместе здоровенный такой мужик на матрасе лежал. Помню, прижмет меня к себе рукой, чтоб не трясло, а после каждой кочки шипит и потом обливается. Самому-то держаться нечем. Рука у него только одна была, вторую по самое плечо оторвало. Да что это я о таком болтать стал, - спохватился старик, - ни к чему это вам перед праздником. Вот семью и не завел, - помолчав, все же продолжил он. – Не хотел никого своей слабостью обременять. Все мечтал сестру разыскать. Думал, у нее-то семья быть должна и дети, наверное. С ними бы и нянчился.
Они остановились перед домом Петра Петровича. Старик с благодарностью посмотрел на врача и протянул ему руку.
- Спасибо вам огромное. Вы подарили мне сегодня столько радостных известий. Спасибо огромное. Кстати, вам не говорили, что вы похожи на Иисуса Христа? – добавил он, глядя на обрамленное усами и бородкой лицо доктора и его длинные вьющиеся волосы. – Я, знаете ли, в Бога никогда не верил, но однажды увидел в журнале «Художник» фотографию, сделанную с какой-то чудотворной иконы, и что-то на меня нашло, вырезал ее и повесил у себя в комнате. Вы - вылитый Иисус Христос с этой фотографии. Так и хочется задать вам вопрос: - «Ты есть царь царей?».
- Ты сказал, - улыбнувшись, ответил врач и, отпустив руку Петра Петровича, стал пробираться по прокопанной в сугробах тропинке.
Одиноких некоторое время смотрел ему вслед, а потом перевел взгляд на свое окно. Первый раз за столько лет оно не было темным, а горело теплым приветливым светом. Опасаясь поскользнуться на ступеньке, старик опустил глаза вниз и только сейчас заметил, что, выходя из больницы, забыл одеть обувь. Он стоял на снегу босиком и совсем не ощущал холода…

нет комментариев | Ссылка | Тип сообщения: public

Ты всё ещё любишь меня?
Не стоит.
Ты всё ещё помнишь меня?
Не надо.
Поэтов любить ни к чему-
пустое.
Узнаешь – и будешь сама
не рада.

Забудь обо всём, что со мной
связало;
запри свои двери, сотри
мой номер,
как будто уехал давно
с вокзала,
как будто однажды уснул –
и помер.

Ты всё ещё веришь в меня?
Как странно.
Ты хочешь меня понимать?
Так слушай:
свежа ещё, слишком свежа
та рана,
что в сердце оставил
давнишний случай.

Беги от меня, не жалей
об этом;
не дай на бегу различить
твой профиль.
Когда бы я не был
Плохим поэтом,
я был бы тогда –
дегустатор кофе.

Поэтов любить ни к чему –
опасно.
Поэты любовь превращают
в идол,
а после, ему
поклоняясь страстно,
рождают стихи
с отрешённым видом…

Постой…
Это сон…
Ну конечно!
Боже…
Ведь ты же не любишь меня,
дурного!
А то, что я сам полюбил –
ну что же…
Я это смогу пережить.
Не ново.

1 комментарий | Ссылка | Тип сообщения: public

может для кого нить будет новость... а я пишу стихи.. давно... хорошо или плохо не мне судить.. но по крайней мере первый сборник стихов всем понравился... спаибо за отзывы.. так вот я с какой просьбой.. мне нужно распечать 54 листа на лазерном принтере с двух сторон... главное что бы качество было хорошое.. ну там юбез полосок и все такое... эти 54 листочки - второй мой сборник стихов... сигнальный впариант... мне его надо в типографии показать... Всем спасибо....

З,Ы. Надеюсь на чью-ту помощь...

1 комментарий | Ссылка | Тип сообщения: public

..сижу... слушаю Шан-Хай...

...
Ангел пал и ты открыла дверь
В твою любовь ворвался зверь
Он увидел как ты хороша
Но не нужна ему душа
Он как бог но ты ему не верь
Он раб любви но все же зверь
Нежный лик а в сердце пустота
А с ним и ты уже не та...

А серый дождь грустил и плакал
И за тебя и за меня
А эти слезы просто слякоть
И боль моя, и боль твоя
А небеса вернуть пророчат
И день и ночь... и день и ночь...
Но только ангел не захочет
Вернуть любовь... мою любовь
...

...впервые за все время своей маленькой жизни полюбил осень... предпоследний день осени... она уже умирала.... ей оставалось всего неполные сутки... и она из-за всех сил боролось с наступающими холодами своей сакотью и моросящим с небес дождиком... было холодно... поднимался ветер и одинокие прокожие теплее укутывались в одежду и спешили побыстрее добраться до дома... а я сидел на остановке и смотрел куда-то в даль...
и о чем-то грустил....

...сижу... слушаю Бутусова...

... я шел к себе домой
я шел по мокрым лужам
по скользкой мостовой
ногами снег утюжил...

...а мокрый снег падал
а я шел домой...

...пошел не большой снег... но он не долетал до земли... которая растапливала его, превращая в дождинки... было противно, грязно и золодно... а еще слыкоть под ногами... а мне почему-то нравилась такая погода... и я бесцельно брел по проспекту, почему-то совершенно в другую сторону от дома... и мысли складывались в правильные, рифмовынные строчки....

...Что-то сердце прихватило
Так скрутило и порвало
Словно раньше оно было
А потом вдруг в миг пропало

Говорят что время лечит
Как кого, меня ж колечит
Душу рвет мне на куски
Выть хочу я от тоски

Видишь, небо прохудилось
Вниз рвануло морем слез
За любовь свою плачу
В пыль разбитым замком грез

...вот и "Липки"... о чем-то молча разговаривают между собой деревья... появилась дикая идея сходить на Соколову гору... обхожу Липки и направляюсь к Ротонде... хех.. памятник "Всех влюбленных"... как он хорошо показывает наше отношение к этой самой любви... весь исписан, повязаны какие-то ленточки.. банки... мусор... так и наша любовь... часто ей навешивают ярлычки от которых весьма сложно избавится... и она рано итли поздно погибет под ворохом этих ярлыков, предубеждений и сомнений... как и снег который так хочет долеть до земли и укрыть ее от надвигающихся холодов... но нет... не получается.. но с упорством продолжает атаковать ее...

...сижу... слушаю Кай Метова...

... так сложились звезды вместе ты и я
оказались ближе чем всегда
я взглянул невольно в твои глаза
я увидел море ласковый прибой
трогал душу ласковой волной
я хочу остаться только с тобой...
с тобой... только с тобой... с тобой одной..

так сложилось так тому и быть
мне теперь тебя не позабыть
и желанья нет что-то изменить...

вскоре разойдутся гости и друзья
но со мною будут до утра
в тишине безмерной твои глаза
и взметнуться чайки над морской волной
им не слышен нежный шопот твой
я хочу остаться только с тобой
с тобой... только с тобой... с тобой одной...

так сложилось так тому и быть
мне теперь тебя не позабыть
и желанья нет что-то изменить...

... почему-то вспомнилась именно эта песенка... тогда прогуливаясь по набержной... мне оно напомнило начало знакомства.. прогулки... и... разлуку... но это моя вина... моя... эххх ....

... веет ветер лебединный
небо синее в крови
наступает годовщина
первых дней моей любви...

...сижу... слушаю Кай Метова...

...
как блестит на солнце битое стекло
было не заметное целое оно
понял я насколько ты была родной
лишь когда растались мы с тобой
мысли растревожат дел прошедших тень
мы с тобой совсем чужие уж не первый день
как туманным утром гаснут фонари
растворится крик моей любви...

...я погибаю без тебя...
...я погибаю без тебя...
не могу поверить и боюсь открыть глаза
...я погибаю без тебя....

как под ярким солнцем тает первый снег
проливает дни как слезы мой недолгий век
в теплом море жизни гаснет хрупкий свет
но тебя я не забуду - НЕТ!

...я погибаю без тебя...
...я погибаю без тебя...
не могу поверить и боюсь открыть глаза
...я погибаю без тебя....

... смотрю на руки... а они кровоточат... кровоточат от разбитого стекла... который я с упорством сижу и склеиваю... но не получается.. не получается... хм... я ощущаю себя ребенком... который совсем запутался в себе, в своих поступках.. и нету рядом мамы которая объяснила ему что и как... и потому он топает, ползет сам.. на ощупь.. падая, пачкаясь... коленки давно уже в кровь избиты.. но он ползет.. цеплясь за камни, камки земли... хоть на милиметр но надо, надо двигаться вперед... потому позади, позади не осталось ничего... и где он этот выход... из темноты... есть ли он???........ троллейбус 5 маршрут... последнее сидение... вопрос кондуктора "С вами все нормально, молодой человек?"... и мой ответ "Извините пожалуста, все нормально, просто у меня нету денег на проезд, а я боюсь идти домой пешком... боюсь не дойти" ... она долго думала что бы такое ответить... но не найдя ничего подходящего... просто молча удалилась...

... мой родной дворик... сколько всего приятного связано с ним... эхх... только тут... перед подъездом я понял, за что я полюбил осень... за то что она так похожа на меня... у нее тоже все холодно, противно и грязно.. как и у меня на душе... и я знаю что скора будет лето... что будет весна... все опять зацветет... НО... перед летом и весной еще должна пройти зима... а вот это меня не пугает...

З.Ы. С огромными извенениями (хотя наверное и не видно в этом смысла) к тем, кому испортил вечер своим появлением... я этого не хотел больше всего...

нет комментариев | Ссылка | Тип сообщения: public

хм.. конец рабочей недели.. сижу фигней страдаю.. довел до ума вот этот журнал.. ИМХо стало симпотичное и красивое.. хотя кому - как... -=8-)))... под сталом стоит пиво.. почти полтора литра... это мое лекарство... ибо вчера опять буянили в Джуманджи... в АРС не пустили... там типа ПАГС вечерину закрытую устраивал... вотЪ.. сеня опять в АРС на Текила пати... эххх ... жизнь мая жестянка... как так мона?? или нуно? -=8-))

P/S/ ХАЧУ на ГРУШУ!!!!!!!! -=8-)

1 комментарий | Ссылка | Тип сообщения: public

Первые белые ветры.
Первое белое поле.
Первые белые хлопья
Кружат над моей головою.

Первые белые чувства.
Первая белая грусть.
Первая белая зависть.
Я не умру, ну и пусть.

Первые черные мысли.
Первая алая кровь.
Первые белые лица.
Это такая любовь.

(с)

нет комментариев | Ссылка | Тип сообщения: public

Здраствуй дневничок... типа я к тебе родная вернулась !-=8-))) не прошло и годаю.. чмоки тя! лапочка 1-=8-)

нет комментариев | Ссылка | Тип сообщения: public

Йоу!.. МЛин... суперски... НГ встречтаь есть где.. а куда б подацца 1 числа??? мож кто нас приютить? -=8-))) РАсплачусь натурой! -=8-))))

нет комментариев | Ссылка | Тип сообщения: public