Открываю дверь... Сажусь...
Пробуждение давно забытого чувства...
Подгонка сиденья... Ремня... Зеркал...
Включаю подсветку... Стандартный зеленоватый свет мягко заливает приборы...
Ччёрт! Что-то там таится...
Поворот ключа... Чихает стартер... Откуда-то издалека доносится рокот двигателя...
Левая рука ложится на руль, правая - на рычаг коробки...
Я и автомобиль - единое целое...
Я - машина, машина - я...
Gentlemans, start your engines!...
Сцепление... Первая...
Яростный разгон...
Сцепление... Удар... Вторая...
Стрелка упрямо ползёт к первой заветной цифре... 100...
Сцепление... Удар... Третья...
"...Что дальше будет - все равно!..."
Мозг горит под нагрузкой в 110%...
По сосудам хлещет чистейший адреналин...
Блять!
Эта дрянь меня когда-нибудь убьёт...
з.ы. Обнаружил, что ночной Саратов - это просто потрясающая картина!!!
ЖЗ-)
"...Жить как все мне скучно
Мне и смерть игрушка
Скорость в крови
Удачу лови!..."
[Ария] - [Король дороги]...
Сижу в инете делать особенно нечего решил пройтись по сайтам старых ирцешных друзей. Перечитав некоторые понял что хочу чтобы люди сидящие в чате это смогли тоже увидеть. Решил чтото выложить тут.
Читайте:
Лучшее (имхо) от Lura della TinkaLin fon SupaUz
ДЕЛЬФИНЫ
(посвящаю своему сердцу, которое мне так и не вернули)
Вместо эпиграфа:
Один из первых майских тёплых дней, праздники. Еду домой в троллейбусе. Рядом компания подростков. Пьют, шумят, матерятся – веселятся одним словом. Лет по 15-16. Хамоватые мальчишки и раскрашенные как индейцы девчонки. Троллейбус, естественно, недоволен и прислушивается к компании – как бы чего не нашалили. Вдруг наступает неожиданная тишина.
Минута.
Две.
И вдруг - голос одного из пацанят:
-Смотрите! Дельфины!..., - тыкая пальцем в стекло.
-Где? – весь троллейбус недоумённо и доверчиво завертев головами воззрился в окно.
На лицах удивление.
-Да вон же! Плывут! – широкая белозубая улыбка. В глазах радость.
И тут до народа доходит...
Надо было почувствовать то разочарование.
И видеть выражения лиц окружающих...
А мальчишка по-прежнему улыбался, довольный своей шуткой, на самом деле жестокой.
* * *
Закатное солнце оставило на бледной голубизне тёплого летнего неба розовые полоски. Кончился день. Я задумчиво курю и смотрю в окно. Там люди с их жизнями. Рядом устало шуршит компьютер. Табачный дым повис в воздухе как лёгкий тюль. Окурки жалостливо белеют в пепельнице среди горсток серого пепла. Пахнет шашлыками из летнего кафе напротив дома. Играет Orbital.
Сейчас хочется прижать к груди любимое одиночество и расцеловать его в прохладные щёчки. Просто поблагодарить за многолетнее постоянство. Погладить по вихрастой макушке и увидеть его слепую улыбку на бледном призрачном личике.
* * *
Корабль жизни размеренно покачиваясь плывёт вслед за дельфинами, которые беззаботно играются в солнечных волнах и мелькают блестящими тёмными спинами в белых барашках пены. Паруса давно уже не алые, да и флаг не пиратский. Команда вчера напилась рома в честь дня Гранёного Стакана и теперь отсыпается, а капитан равнодушно крутит штурвал давно уже не зная пути и следуя только игривым дельфинам. Плавание длится уже настолько долго, что все отчаялись когда-либо увидеть землю и просто устали ждать чего-либо. Равнодушие борется с массовой истерией, а злость на обстоятельства перерастает в раздражительность по любому, даже самому малейшему, поводу. Но всё равно царит полнейшая тишина и непререкаемое молчание.
Дымок сигареты окутывает предметы вокруг. Ложится тонкой плёнкой на воздух. Светятся буковки приветствий на мониторе, трудолюбиво мигает старик-модем. Виртуал продолжается как и прежде. Меняются только декорации и смещаются эмоции зрителей. Аплодисменты по-прежнему звучат только буфетчицам в антракте. Но суть остаётся одна - игра, надоевшее мелькание масок, улыбок, полуголых плеч в формате JPG и оскаленных улыбок мнимой гордости. В тенистых беседках приватов разбиваются сердца и надежды, читаются морали и ехидничает машинное бездушие. Говорится много необоснованных оскорблений и грубых слов, решаются чьи-то одинокие судьбы и рушатся хрупкие надежды.
* * *
Где-то ирц, а где-то я. Лёгкий аромат увядших лилий окутывает пространство вокруг меня, ласкает воспалённые глаза и проникает воспоминаниями в глубину сознания. Любимый компакт заигран до невозможности, все mp3-шки давно прослушаны по сто или двести раз... Грусть разлуки накатывает очередной депрессивной волной. Я оглядываюсь назад и вижу прошлое с наглой улыбкой на бледных устах. Оно манит меня ручкой в свои сети забытья и хандры. Может, поддаться? Уйти в реальность, которую я уже создала, а не которую только зачали жизнь с судьбой, две старые лесбиянки, всегда идущие под руку друг с другом и ласкающие свои змеиные локоны холодными губами?
Как уйти от себя и спрятаться от собственных мыслей? Есть ли ответ на этот вопрос? И что я могу знать о ком-то другом, не разобравшись в себе? Глупые и смешные мысли пессимиста и неудачника, старательно делающего вид, что на самом-то деле все очень хорошо.
* * *
Темнота давно наползла на город, принеся с собой прохладу после жаркого дня. Медленно остывает асфальт, зажигаются огни в витринах домов напротив, фонари освещают машинам дорогу. Небо безлично нависло над городом. Оно всегда было таким. Равнодушным и вечным. Динозавры видели это же небо, средневековые рыцари, первые летчики. Оно не изменилось с тех пор ни капли. Всё так же каждую ночь рассыпает по своему грузному телу мириады звёзд и обезличенно висит над каждым. Как же коротка жизнь под ним, по сравнению с его веком. Жизнь можно прервать и потерять это небо навсегда (в реинкарнацию я не верю, в жизнь после смерти тоже). Оно уйдёт от меня, но не я от него. Ему наплевать на меня. Это космос. Я в нём только песчинка, даже меньше - жалкий электрон, осуществляющий своё бесполезное броуновское движение, но являющийся частью огромного целого, плюющего на меня.
* * *
Завянут все розы и лилии, даже виртуальные. Уйдёт из моей жизни еще кто-то. Это спираль жизни. Ее непререкаемые законы. Я не могу строить свое счастье на обломках чужого, не могу строить жизнь на разбитых, неумело склеенных чашках. Главное - это вовремя исчезнуть в темноте прошлого, оставив после себя запах табачного дыма, воспоминание об улыбке, о хмельной ночи и светлый длинный волос на подушке, пропахшей моими любимыми духами. Кто-то из двоих должен понять, что поезда не возвращаются, их не повернешь назад. Можно только попробовать заново приехать и уехать. Но начать сначала все равно не получится. Любовь похожа на песочные часы. Рано или поздно она последней песчинкой падает на горстку своего собственного песка. А перевернув склянку, все перемешается и будет уже не так, как было прежде, уже будет что-то совершенно иное и непривычное. Только срок останется тем же и шуршание будет так же напоминать морские волны на закате...
* * *
-Малыш, смотри – дельфины!
-Дельфины? Где?
-Да вон же плывут!
-Мой мальчик... Я больше не верю в дельфинов. Прости.
